La faim
-II est terrible le petit bruit de l'œuf dur cassé sur un comptoir d'étain ...
Elle est dans la salle. Sur la scène, un gosse. Pas plus beau, pas plus charmant que tous ceux passés avant lui. Il entonne d'une voix nasillardement monocorde ce poème que, elle, doit écouter pour la quatrième fois de l'après-midi.
-Ferme ta gueule petit con, elle se dit. Étrangle toi avec ton œuf.
Elle devrait peut-être en parler à sa psy.
-Docteur, les enfants qui récitent de la poésie suscitent mon agressivité. C'est Freudien vous pensez?
Elle se sent nauséeuse, comme si chaque poème accumulé se fourrait dans sa gorge, comme de la mie de pain. Elle tente de se calmer, d'avaler sa salive, mais le petit sur scène s'excite dans ses phrases, son corps tremble comme de la gelée:
-Café-crème
Café-crème
Café-crime arrosé sang !...
La bile lui envahit la bouche. Dégoûtée par cet gosse qui d'une voix castrée poétise sur la bouffe.
Elle est prise d'un hoquet quand le gros enfant pour éclairer son sujet, mime un fusil de sa main.
Quand les gens ont applaudit, elle se rend compte qu'elle a vomi.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire